apontamentos - Porto II

apontamentos - Porto I

NYC (para além do espanto da viagem) III

NYC (para além do espanto da viagem) II

NYC (para além do espanto da viagem) I

work in progress III

work in progress II

work in progress

preparo-me lentamente. antevendo a possibilidade de uma nova rotina, decoro as palavras. um silêncio carregado de palavras, é tudo o que levo.

o videoclube fechou. queria ter-te dito isso. mas desde aquela altura a lista de coisas que eram e já não são cresceu tanto, que me contive. parte de mim ficou por ali. a escolher filmes e a comprar gelados.

à procura das fotografias de Ara Güler

a melhor maneira de passar para o outro lado

dos nomes

regresso

há uma casa, sei disso, porque sempre houve uma casa. as minhas insónias e aquela música a passar  em repeat. leio mas não acredito, não se criam novas memórias. e o céu carregado relembra-me. foi sempre uma só pessoa ao volante. mesmo quando fazia os 432 km. deixo que o cd toque só mais uma vez.

a mapear o trabalho dos outros

(para construir é preciso destruir, já dizia o outro. e eu que só sei ler, vou tirando apontamentos, construindo o mapa desta destruição.)

a exposição (work in progress)

Aqui fica a exposição (virtual) para quem não pode vir a Lisboa, foram estes os cinco dípticos escolhidos de um trabalho que quero grande como um dicionário, espero que gostem. (p.s. carreguem nas imagens para as verem num tamanho decente.)

leituras

O labirinto das minhas leituras acabava de desembocar num parágrafo de Julio Cortázar em que se refere uma localidade na Escócia, onde vendem livros com uma página em branco perdida algures no volume. «Se um leitor desemboca nessa página quando batem as três da tarde, morre.» Anotei então e acabo de confirmar que me animava e continua a animar, a sobrevivência da impressão; quanto tempo precisará para se transformar num livro em branco e o leitor se salve sem necessitar de ver as horas.

estreia hoje

O Melhor Foi o Jantar

O MELHOR FOI O JANTAR – receita para uma metáfora
Alunos da Oficina de Criação 2011/2012 do SOU

JULHO de 2012Dias 1,2,3, 30 e 31
21h | Casa dos Amigos do Minho, Intendente
7€ com refeição incluída (Bacalhau à Minhota)

(re)leituras

(ou como as conversas nos fazem revisitar certos textos)

Mistah Kurtz - he dead

   

                      A penny for the Old Guy 


                        I

   
    We are the hollow men

    We are the stuffed men

    Leaning together

    Headpiece filled with straw. Alas!

    Our dried voices, when

    We whisper together

    Are quiet and meaningless

    As wind in dry grass

    Or rats' feet over broken glass

    In our dry cellar

   

    Shape without form, shade without colour,

    Paralysed force, gesture without motion;

   

    Those who have crossed

    With direct eyes, to death's other Kingdom

    Remember us-if at all-not as lost

    Violent souls, but only

    As the hollow men

    The stuffed men.

   

                              II

    Eyes I dare not meet in dreams

    In death's dream kingdom

    These do not appear:

    There, the eyes are

    Sunlight on a broken column

    There, is a tree swinging

    And voices are

    In the wind's singing

    More distant and more solemn

    Than a fading star.

   

    Let me be no nearer

    In death's dream kingdom

    Let me also wear

    Such deliberate disguises

    Rat's coat, crowskin, crossed staves

    In a field

    Behaving as the wind behaves

    No nearer-

   

    Not that final meeting

    In the twilight kingdom

   

                   III

    This is the dead land

    This is cactus land

    Here the stone images

    Are raised, here they receive

    The supplication of a dead man's hand

    Under the twinkle of a fading star.

   

    Is it like this

    In death's other kingdom

    Waking alone

    At the hour when we are

    Trembling with tenderness

    Lips that would kiss

    Form prayers to broken stone.

   

                     IV

    The eyes are not here

    There are no eyes here

    In this valley of dying stars

    In this hollow valley

    This broken jaw of our lost kingdoms

   

    In this last of meeting places

    We grope together

    And avoid speech

    Gathered on this beach of the tumid river

   

    Sightless, unless

    The eyes reappear

    As the perpetual star

    Multifoliate rose

    Of death's twilight kingdom

    The hope only

    Of empty men.

   

                           V

    Here we go round the prickly pear

    Prickly pear prickly pear

    Here we go round the prickly pear

    At five o'clock in the morning.

   

    Between the idea

    And the reality

    Between the motion

    And the act

    Falls the Shadow

                                   For Thine is the Kingdom

   

    Between the conception

    And the creation

    Between the emotion

    And the response

    Falls the Shadow

                                   Life is very long

   

    Between the desire

    And the spasm

    Between the potency

    And the existence

    Between the essence

    And the descent

    Falls the Shadow

                                   For Thine is the Kingdom

   

    For Thine is

    Life is

    For Thine is the

   

    This is the way the world ends

    This is the way the world ends

    This is the way the world ends

    Not with a bang but a whimper.

T. S. Eliot, The Hollow Men

leituras

I didn't understand women at that period. I still don't for that matter. Nor men either. Nor animals either. What I understand best, which is not saying much, are my pains. I think them through daily, it doesn't take long, though moves so fast, but they are not only in my thought, not all.

Samuel Beckett, The Expelled (First Love)