das pessoas

Canon FTb, Lisboa, Verão 2009

as primeiras

do 1.º rolo com a ensign só estas se safaram...

leituras

"Tinha esperado com toda a sinceridade ser um verdadeiro amigo. Tinha esperado, digo; mas as suas esperanças perderam-se na descoberta de algo que sempre soubera: o facto de não passar de um aborto, de uma criatura taciturna, cheia de marcas de mosca, com sangue semítico nas veias."

Henry Miller, Moloch

para m. e l.

ando com vontade de inventar.

p.s. é a rua do fábulas.

dispensável

Terraço, Agosto 2008

Com tanto para fazer em Lisboa têm mesmo de começar pelo Terraço?

(isto do restaurante de "qualidade" (para não dizer "provavelmente inacessível aos lisboetas que costumam passar por aqui" - sim, porque o Terraço não é propriamente barato, mas sempre dá para pedir um café e ficar a ler que ninguém nos chateia) faz-me lembrar um lugar à beira-rio, lá para os lados de Santa Apolónia com um nome tão cool que enerva e um serviço digno de ser mencionado pela capacidade verdadeiramente incomparável de conseguir acordar a Miss Hyde que há em mim em tempo recorde...)

com vontade de ir ver

Traços Que Desenham os Filmes

na Cinemateca

reflexos

Sempre aos pares, miúdas de 14 anos, altivas e enfadadas e suas mães, orgulhosas da imbecilidade que criaram, cirandam pelos corredores... A imagem lembra-me os casacos pendurados junto à estrada e as mulheres a quem pertencem. Impassíveis, sob o sol das duas da tarde, esperam os clientes que não tardam em chegar.

a partir de amanhã é isto que vou perder

Site do MOTELx

kaufman

hal hartley

Logo dois de uma vez. Personagens que passam o dia a ler, as profissões pouco importam e assim se criam histórias de amor com com uma aura platónica algo inesperada... ah, e ainda há umas tiradas de esquerda, muito fim dos anos 80, início dos 90... gostei, vai-se lá saber porquê.

(p.s. obrigada)

Såsom i en spegel

Såsom i en spegel (Em Busca da Verdade), Igmar Bergman

"For now we see through a glass, darkly." (in Corinthians 13:12 )

leituras

Capitulo 7

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

(Lido obsessivamente pode provocar pensamentos estapafúrdios. No meu caso e dada a minha actual situação, elaborei esquemas fantásticos para arranjar o trabalho perfeito, ou seja, aquele que me permitisse passar o resto das minhas tardes a ler numa esplanada perdida na costa da Galiza.)

das imagens

Floating Sauna - Hardangerfjord Norway 2002

Ecos de uma realidade crua, feia, estupidamente desgastante. Nas palavras reconheci uma lógica que nunca foi a minha.

Mergulhei nas imagens, como quem quer desaparecer.

Percorri as minhas e descobri que a que mais agrada a quem não conheço é, entre outras coisas, um monumento à tristeza.

Percorri as de m. e tive vontade de fotografar com ela.

Perdi-me a percorrer centenas de outros que não conheço, até me sentir embriagada.

Sorri com o projecto impossível; parei num blog cheio de projectos improváveis de onde retirei a floating sauna - hoje, o local eleito para me teletransportar - e onde descobri que ainda se viaja tendo como ponto de partida roteiros verdadeiramente inesperados.

Finalmente voltei à superfície, à sopa, ao telejornal, ao ladrar do cão da casa da frente, ao calor pastoso, à rotina muito pouco fotogénica.

onírico

reality is arbitrary

reminiscências V

o sítio perfeito: passava o resto das minhas tardes aqui, a ler.

reminiscências IV

reminiscências III

(sim, agosto 2009, norte de Espanha... let's not talk about the weather)

reminiscências II

La Coruña

reminiscências I

Uma estação por onde já não passam comboios, sonhei mais do que uma vez com este lugar, sem ter a certeza de que existisse mesmo... afinal está mesmo ali em Monção. Gostava que fosse meu. Sim, ver filmes do género The Station Agent não me ajudam a querer coisas minimamente ajuizadas.

m

m. que é feita de música, só o admite quando escreve e eu vicio-me num mundo transformado em palavra mas onde, na realidade, tudo é sonoridade. m. é música e eu era capaz de ficar dias a ouvi-la... queria apanhá-la assim, com a máquina, quando ela trauteia e sei que pensa em tudo como se da letra de uma canção se tratasse. mas m. não é só isso, é quem me apanha desprevenida, com a resposta para a pergunta que me vai atormentando... o trabalho perfeito para ti... e não é que me imagino mesmo ali, onde ela também me imaginou, apesar de ter passado a semana a pensar que, no final, não encaixo em lado nenhum.

escrito depois de ter visto o mail que mais me fez sorrir esta semana...

I Am Lost

outras leituras

Years later he'd stood in the charred ruins of a library where blackened books lay in pools of water. Shelves tipped over. Some rage at the lies arranged in their thousands row on row. He picked up one of the books and thumbed through the heavy bloated pages. He'd not have thought the value of the smallest thing predicated on a world to come. It surprised him. That the space which these things occupied was itself an expectation.

Cormac McCarthy, The Road

Yann Tiersen no CCB

hoje, é isto que estou a perder.

Laureano Barros: O homem que fugiu com uma biblioteca

ainda nas coincidências

Fui vê-lo à Trama, depois de uma semana calejada por histórias semelhantes. Na livraria as coincidências são inevitáveis, a única coisa que realmente sei fazer é ler. Encontrei A Viagem ao Fim da Noite com uma capa decente (e as discussões que já tive à conta da capa medonha da edição que possuo), quase o comprei só por causa disso... um livro lixado, lido em dois dias na primeira semana em Colónia e que ainda hoje ando a remoer, há coisas que não se esquecem, há solidão que só se descreve pelo que se leu. E depois foi o distribuir da letra Mulheres de Atenas e eu que não ouvia Chico Buarque, engulo em seco cada vez que a música toca e volto atrás no cd e oiço-a novamente, uma letra daquelas e há quem não goste... idiotas. Não há gender chicks em M.B., só reflexos pálidos de mulheres de atenas.

Mirem-se no exemplo

Daquelas mulheres de Atenas

Vivem pros seus maridos

Orgulho e raça de Atenas

Quando amadas se perfumam

Se banham com leite, se arrumam

Suas melenas

Quando fustigadas não choram

Se ajoelham, pedem imploram

Mais duras penas, cadenas

Mirem-se no exemplo

Daquelas mulheres de Atenas

Sofrem pros seus maridos

Poder e força de Atenas

Quando eles embarcam soldados

Elas tecem longos bordados

Mil quarentenas

E quando eles voltam, sedentos

Querem arrancar, violentos

Carícias plenas, obscenas

Mirem-se no exemplo

Daquelas mulheres de Atenas

Despem-se pros maridos

Bravos guerreiros de Atenas

Quando eles se entopem de vinho

Costumam buscar um carinho

De outras falenas

Mas no fim da noite, aos pedaços

Quase sempre voltam pros braços

De suas pequenas, Helenas

Mirem-se no exemplo

Daquelas mulheres de Atenas

Geram pros seus maridos

Os novos filhos de Atenas

Elas não têm gosto ou vontade

Nem defeito, nem qualidade

Têm medo apenas

Não tem sonhos, só tem presságios

O seu homem, mares, naufrágios

Lindas sirenas, morenas

Mirem-se no exemplo

Daquelas mulheres de Atenas

Temem por seus maridos

Heróis e amantes de Atenas

As jovens viúvas marcadas

E as gestantes abandonadas, não fazem cenas

Vestem-se de negro, se encolhem

Se conformam e se recolhem

As suas novenas

Serenas

Mirem-se no exemplo

Daquelas mulheres de Atenas

Secam por seus maridos

Orgulho e raça de Atenas

coincidências

Não sei se é do silêncio, mas esbarro com coincidências subtis, como se as mesmas histórias andassem a ser repetidas, susurradas, presentes em tudo o que faço... o Tchítchikov sem moral de Gogol foi substituído pelo Consul de Lowry. A visão do inferno repete-se. A vontade de redenção está opressivamente presente em Geoffrey, o inexorável falhanço certo desde a primeira página. Sem surpresa a salvação nunca chegou a ser uma possibilidade nas Almas Mortas. Conclusão: não há finais felizes. O sentimento de angústia aloja-se num canto escondido da minha memória. Nos Morangos Selvagens de Bergman vejo que Marianne veio tomar o lugar Yvonne. A imagem das mulheres sofridas, impenetráveis cola-se ao espírito como uma sombra, a angústia alastra-se.

Daydreaming with Through the Looking-Glass, and What Alice Found There.

It begins with something simple like "I can't wear this to work" and suddenly the whole week is a weird reflection of something that could be my life.

ensign, the british chick

sim, sim... é a última aquisição.

words don't always tell the entire story.

We chose to shoot this film in 35mm in the anamorphic 2:35 aspect ratio. When I was fifteen I was fortunate enough to see a re-released print of Lawrence of Arabia in the theater. I'll never forget how the landscape helped define that story and the affect that had on me. I've wanted to tell stories in scope ever since.

oxalá te veja

stop.rewind. ... começar a pensar em coisas boas que o fim de semana está à porta.

so...the soundtrack hasn't changed that much

sim, fico uma desgraça com este filme.

de 18 a 27 de Junho queria estar em lx

programa do festival aqui

o uso da imagem no discurso político no MUDE

A exposição, que consiste numa mostra de parte do espólio da colecção de cartazes políticos (a maior e mais abrangente do mundo que, com os cartazes de publicitação comercial e cultural, chega aos 350 mil espécimens) do Museu do Design de Zurique, ficou aquém do esperado, os 250 cartazes escolhidos sabem a pouco, ainda assim a entrada é gratuita e as imagens de Yulia Tymoshenko (sim, a da trança à volta da cabeça) caracterizada como astronauta, motard, pop star, cavaleira medieval, etc., só por si, valem a viagem.

banksy style

Graffiti artist Banksy's biggest exhibition has been unveiled by Bristol City Museum, featuring more than 100 of works which were installed in the council-run museum amid great secrecy this week. The show - which was kept secret from council bosses - includes new works including a burned-out ice cream van. Banksy was previously sought for vandalism by the police and council in his home city. He said: 'This is the first show I've ever done where taxpayers' money is being used to hang my pictures up rather than scrape them off.' (guardian.co.uk)

outras leituras

"Contudo, era como se o destino lhe tivesse fixado a idade num momento não identificável do passado, no momento em que a sua persistente pessoa objectiva, talvez cansada de uma permanente atitude de desconfiança e cônscia da sua queda, se tivesse finalmente retirado por completo de si mesma, como um navio que secretamente abandonasse o porto pela madrugada."

Malcom Lowry, Debaixo do Vulcão

... o resto já está no sítio do costume

registos de uma vida passada

Fotos de rolos que já andavam a ganhar bolor.

e ainda vou estando atenta a umas coisas: blographo.

so, billy holiday is constantly on the passenger seat

demoro-me a olhar para determinadas pessoas, gostava de as fotografar, fotografar aquilo que ainda não tinha visto em mais lado nenhum... principalmente as mulheres, que raio de terra de mulheres sofridas, mas o registo não é possível, sei-o e acomodo-me. ultimamente converso pouco, suponho que seja normal... os monólogos interiores têm andado a sobrepor-se às cordiais trocas de palavras sobre o tempo, sobre a comida, sobre o trabalho - "tem aí muito trabalho dr.ª"... um dia ainda me descaio e por cima de todos outros adjectivos (lisboeta, demasiado nova, inexperiente, calada) ainda me vai calhar um "a dr.ª tem um parafuso a menos, coitada"... dou comigo a pensar que ainda é terça, quando já é quarta... não me conseguindo lembrar do que fiz na segunda. há quem, conhecendo-me desde sempre, já diga que ando de humor instável, há quem, não me conhecendo de lado nenhum, diga que ando com má cara, doente. talvez isto não ande bem, mas entre a burocracia constante, os momentos caricatos, as obrigações absurdas, há todos aqueles casos que levo para casa, que levo para lisboa, no carro, que discuto comigo mesma no supermercado, no duche, os que têm de ser resolvidos, os que quero resolver bem e leio e releio e tento pensar em todas as soluções possíveis e dou comigo a duvidar, se calhar gosto mesmo disto.

ainda assim, há que mudar a banda sonora.

Stop and Hear the Music

Um tipo desce na estação de metro vestindo jeans, t-shirt e boné, encosta-se próximo da entrada, tira o violino da caixa e começa a tocar com entusiasmo para a multidão que por ali passa, bem na "rush hour" matinal.

Durante os 45 minutos que tocou o instrumento, foi praticamente ignorado pelos transeuntes. Ninguém sabia, mas o músico era Joshua Bell, um dos maiores violinistas do mundo, que executava peças consagradas num instrumento raríssimo, um Stradivarius de 1713, estimado em mais de 3 milhões de dólares.

Alguns dias antes Bell tocara no Symphony Hall de Boston, onde os melhores lugares custam a “bagatela” de 1000 dólares.

A experiência, gravada em vídeo, mostra homens e mulheres de andar rápido, copo de café na mão, telemóvel ao ouvido, indiferentes ao som do violino.

A iniciativa realizada pelo jornal The Washington Post era a de lançar um debate sobre valor, contexto e arte.

(recebido via e-mail)

http://www.washingtonpost.com/wp-dyn/content/article/2007/04/04/AR2007040401721.html

podia acabar o mundo

e eu só me dava conta uma semana depois.... enterrada no meu gabinete kafkiano, onde os processos se reproduzem a uma velocidade alucinante, tentando seguir regras não escritas, crípticas, mas óbvias e absolutamente necessárias para qualquer funcionário (parece mesmo uma cena tirada do Processo)... dizia eu, não saberia do fim do mundo... ainda não percebi onde se compram jornais, na terra em que anda tudo de carro e que às dez da noite se torna numa cidade fantasma, dou comigo preocupada com com a adequação de determinados factos ao artigo do Código Penal que não me sai da cabeça, enquanto compro detergentes... ah e estão 9 graus lá fora... as senhoras da limpeza, que andam sempre aos pares, dizem cheias de orgulho, isto é verão doutora! - descaem-se nos sorrisos generosos - apostam consigo mesmas como não aguento cá um inverno.

este é o primeiro dia do resto da minha vida?

A 400 quilómetros de tudo o que conheço ainda me estou a habituar à ideia, deixo aqui algumas notas destes dias (em que ainda não há muito para contar)

• a constante oscilação entre "sr.ª doutora" e "menina" ainda me tira do sério, dá-me uma vontade de rir tremenda, mas não me descaio...
• guardo para mim a ideia de que o percurso casa - trabalho é perfeito para ser percorrido de bicicleta, mas o melhor é mesmo ir a pé, porque numa terra em que se vai de carro para todo o lado, ir a pé já é suficientemente caricato, ir de bicicleta seria tentar a sorte...
• a simpatia com que se recebe por estes lados e a comida (!) são os argumentos fortes contra a nova livraria da ler devagar e a vontade de ir para o terraço.

*sim, já tenho net e brevemente umas águas-furtadas...

let the games begin

O fim-de-semana não foi fácil, muitos copos e poucas horas de sono adiaram a minha estreia no indie lx... Fitzcarraldo do Herzog foi o início perfeito.

a tempestade

atrasada, mas finalmente fui ver.

what a brave new world

O mítico cachimbo de Mr. Hulot, uma das personagens cómicas mais amadas do cinema francês, foi censurado numa publicidade para não quebrar as leis antitabagistas de França. (Público online)

(Quando "retocaram" o E.T. arrogantemente pensei que era mais um daqueles exageros americanos, impensáveis na Europa... mas parece que as tentações de criar um admirável mundo novo calham a todos.)

dance

Merce Cunningham in “Changeling” - Production: Changeling, 1956

Choreographer: Merce Cunningham

Dancer: Merce Cunningham

Photo by Richard Rutledge

do avesso VI

Canon FTb, Lisboa, Março 2009

O resto pode ser visto no sítio do costume.

do avesso V

Canon FTb, Lisboa, Março 2009

do avesso IV

Canon FTb, Lisboa, Março 2009

do avesso III

Canon FTb, Lisboa, Março 2009

do avesso II

Canon FTb, Lisboa, Março 2009

do avesso I

Canon FTb, Lisboa, Março 2009

Primeiras experiências com o rolo lomo redscale.

to the ones who care

Entrevista com a realizadora de "The World according to Monsanto".

p.s. obrigada pelos comentários paperdoll e anónimo... é bom saber que não somos todos indiferentes.

Helen Levitt 1913 - 2009

Helen Levitt

New York

c. 1942

Visto no arte photographica e no new york times.