
sexta-feira, 25 de maio de 2007
segunda-feira, 21 de maio de 2007
quinta-feira, 17 de maio de 2007
segunda-feira, 14 de maio de 2007
domingo, 13 de maio de 2007
sexta-feira, 11 de maio de 2007
terça-feira, 8 de maio de 2007
T. S. Eliot
What are the roots that clutch, what are the braches grow
Out of this stony rubbish? Son of man,
You cannot say, or guess, for you know only
A heap of broken images, where the sun beats,
And the dead tree gives no shelter, the cricket no relief,
And the dry stone no sound of water. Only
There is shadow under this red rock,
(Come in under the shadow of this red rock),
And I will show you something different from either
Your shadow at the morning striding behind you
Or your shadow at the evening rising to meet you;
I will show you fear in a handful of dust.
Out of this stony rubbish? Son of man,
You cannot say, or guess, for you know only
A heap of broken images, where the sun beats,
And the dead tree gives no shelter, the cricket no relief,
And the dry stone no sound of water. Only
There is shadow under this red rock,
(Come in under the shadow of this red rock),
And I will show you something different from either
Your shadow at the morning striding behind you
Or your shadow at the evening rising to meet you;
I will show you fear in a handful of dust.
The Waste Land, I. The Burial of the Dead
segunda-feira, 7 de maio de 2007
domingo, 6 de maio de 2007
domingo, 29 de abril de 2007
quinta-feira, 26 de abril de 2007
quarta-feira, 25 de abril de 2007
Ontem
Há noites assim, em que percebo porque me vou lembrar destes tempos com nostalgia. Os maus momentos vão-se desvanecendo e só ficarão boas recordações de um tempo idílico que nunca vivi, mas do qual vou sentir saudades. Memórias são isso mesmo, boas recordações, em que desenhamos sobre a tela do que foi com cores mais garridas... por isso é fácil perder-me no passado, sobre o futuro ainda não consigo desenhar por cima. E ontem entre conversas parvas, resultado de uma confortável intimidade regada com mais qualquer coisa, senti que era um daqueles momentos que ia recordar: jantares improvisados, conversas sobre tudo e principalmente sobre nada e os risos, e as vozes, tão fortes, tão seguras de algo que não sei explicar.
Subscrever:
Mensagens (Atom)



















